|
|
![]() |
 Зарегистрироваться |
|
Регистрация позволит Вам иметь полный доступ ко всем разделам сайта, а также размещать о себе информацию.
|
|
![]() |
|
|
|
![]() |
|
|
![]() |
|
|
![]() |
|
|
|
|
![]() |
|
Дневник
|
![]() |
|
Рубрики:
все, цитаты
|
![]() |
Мы были самыми обычными богами...
Любили, верили, чудили без чудес.
Учились плату по долгам равнять с долгами
И слушать тех, кто достучался до небес.
И мы их слушали... Они ж сильней стучались,
Поправ догматы, и считая, что правы.
Со всемогуществом своим мы доигрались.
Но слишком поздно это поняли, увы...
Простые куклы. И забавные к тому же.
Ведь мы любили их, как собственных детей.
Мы в них вдохнули божью искру, дали души.
Они взрослели, становились всё смелей.
Смелей грешили и друг друга предавали.
И нас молили о прощеньи вновь и вновь.
И пили жидкость из священного грааля,
Не разбирая уж - вино там или кровь...
Им стало тесно, и они прорвали небо,
Всех нас, богов, давно мечтая истребить.
Всё перепуталось. И всё казалась бредом...
Что было, есть и что ещё могло бы быть -
Три буйных времени смешались в амальгаме.
Нас топит прошлое в водовороте тьмы...
Мы были самыми обычными богами...
И мы низвергнуты обычными людьми...
|
Когда ты придешь, я усну на твоих коленях
Ты будешь давать мне таблетки от медленной смерти,
По горло увязнув в своей карамельной лени.
А чек за продажу души нам отправят в конверте
Когда ты придешь, я с тобой поделюсь секретом
О том, что когда-нибудь я полюблю тебя тоже.
А ты, как обычно, вздохнешь, достав сигарету
Закуришь и скажешь: «Давай пообщаемся позже»
А позже, ты сложишь узор на прозрачном блюде
И спросишь, стряхнув со стола незаметные крошки:
«А что происходит, когда умирают люди?»
«…когда человек умирает, рождается кошка»
|
Сменив уют и тишину
На фронтовую обстановку,
Попала скрипка на войну,
В одну компанию с винтовкой.
Владелец взял ее с собой,
Не в силах разлучиться с нею,
В огонь и дым передовой,
В залитые водой траншеи.
И между схватками,когда
Война давала передышку,
Касался струн скрипач-солдат
И волновался ,как мальчишка.
Шли непрерывные бои,
И горю не было предела,
А скрипка пела о любви,
О красоте и счастье пела.
А скрипка пела про свое
Среди страданий и печали
И струны тонкие ее
Тепло и нежность излучали.
И изнуренные бойцы
Вдруг улыбались удивленно.
И ветераны и юнцы,
Едва пришившие погоны.
И в пенье чистом, как роса,
Им слышались необъяснимо
Тоскующие голоса
Далеких, как мечта, любимых.
И вспоминались ясно вдруг
Невест и жен родные лица,
Среди свинцовых долгих вьюг,
Успевшие почти забыться.
И легче становилось им,
Пускай на краткий миг, но все же,
Как будто заглянув к родным,
Перешагнув родной порожек.
А музыкант водил смычком
И волновался, как мальчишка,
И ничего не знал о том,
Что он давно у смерти в списке.
И снайпер, спрятавшись вдали,
На мушку взял его однажды,
А скрипка пела о любви,
Великодушной и отважной.
И рухнул на траву он вдруг
И умер ,даже и не вскрикнув,
Мгновенно выронив из рук
Простреленную пулей скрипку.
У серебристого ручья,
Среди ромашковой поляны
Похоронили скрипача
Печальные однополчане.
И в бой, что ждал их впереди,
Отправились солдатским строем,
А он со скрипкой на груди
Лежал, засыпанный землею.
И не окончилась война,
И было крови все ей мало,
Но что-то светлое весна
На струнах радуги играла...
|
Два крыла у меня за спиной:
Одно – чёрное, одно - белое,
И бездонная высь предо мной,
Чувство радости очумелое.
Злом считается - крыло чёрное,
Крыло белое - светлым кажется,
То и то крыло нам покорное,
А не то летать, кто отважится.
Как же в жизни так получается,
При полете часто меняются,
Крылья белые в крылья чёрные,
Да и чёрные обеляются?!..
|
Подрезать крылья так легко движением одним,
Изгнать из Рая за мечту, за счастье быть другим,
За цвет неправельный крыла, за алые глаза...
Но падший ангел не умрет покинув небеса,
Он будет жить среди людей, прощенья не моля,
И станет домом для него вся грешная Земля.
Он будет мстить за боль и страх, за вечность без небес,
В его душе теперь горит проклятый черный крест.
Он не забудет, не простит, он будет убивать,
Всех тех, кто предали его, не дав ему летать.
А черный крест в его душе рождает яд и лож...
В его руках теперь лежит проклятый черный нож.
Но не поймут на небесах присветлые умы,
Что он не сам решился стать посланцем Сатаны.
И будет новая война, прольется кровь рекой,
А падший ангел на века свой обретет покой!...
|
Все вчера: и небо, и сиянье,
и заутрень праздничные звоны.
Разве мы могли узнать заране
эти безысходные законы?
Семь грехов- одна за них расплата,
не удержат ангелов молитвы.
Те, которых знали мы когда-то,
покидают это поле битвы.
Что никто не победил- то ясно:
за любовь смешны бои и тосты,
к нам являясь и бедой, и счастьем,
растворится призрачною гостьей.
И изменит лики на иконах,
заберет с собой, перемешает,
превратит в других и незнакомых
ангелов, что больше не летают.
Не взлетят. Судьбе покорны слепо
Те, которым пели и любили.
... Ангелы, поверженные с неба,
Так красиво складывают крылья.
|
Мы не прощаем, не потому что нас обманули, а потому что мы верили..
взято от Романа
|
Был в мире художник, картины писал,
Но жаль, того художника почти никто не знал.
Его картины будто на стенах оживали
И в мир прекрасных красок его же призывали.
Писал творец с душою, наполненной мечтой.
И посвящал картины дочери больной.
Полотна продавал он за сущие гроши.
В произведенья вкладывал часть своей души.
Накопил он денег, вроде и не мало
Но деньги не понадобились... дочери не стало...
Художник долго горевал
и вскоре ненормальным стал.
Он прекратил картины рисовать.
Устал и лёг он на кровать.
Приснилась дочь его родная,
Ругала, слёзы не скрывая.
Стояла в белом свете неба,
За руку мать свою держа.
Художник замер в ожидании,
И произнёс, слегка дрожа:
«За что Господь так наказал?
Жену и дочь мою забрал?»
«отец, ты б Бога не гневил!!!
Тебя же он талантом одарил!!»
«Зачем непризнанный я гений
Остался без семьи и денег?»
«Отец, так надо, мы уходим,
Но музою к тебе приходим
То мать, то я ... То обе мы.
Ты в руки кисточку возьми
и нарисуй про нас портрет...»
«Но как же? Вдохновенья нет!»
Сказал художник вслед,
Да, всё, погас чудесный свет.
В галерею шедевры свои он отнёс,
Директор в шоке произнёс:
«О Боже! Неужели сплю я! Какой мотив!
А краски! А знаменья!
Я всё беру, за сколько продадите?»
«Не надо денег мне, вы даром всё берите...»
«Да нет! Вы что!! Я заплачу!
Работы видеть я хочу
В своей картинной галерее!!!»
«Мне надо быть ещё смелее,
Чтобы творения мои видали б. Да не вы одни!»
«Вообще картины рисовал для дочери своей...
Творения с копейки продавал...
Но нету уж дочурочки моей...»
«Земля ей пухом, бедное дитя...»
«Да, да... ещё давно
Погибла и жена моя»
«Нет, я обязан взять у вас картины!»
«Спасибо, друг, ты вынул из трясины...
Недавно я в больницею ходил...
Врач страшную смерть мне присудил...
Бери же картины!!! Бери просто так!!!»
«Весь мир о тебе услышит, это факт!!!»
«Прощайте, дружище, спасибо на этом!..»
«Вы в Рай попадёте, наверно, за это...»
...
Прошло всего полгода,
Художник умер, смерть была страшна.
Остались в памяти народа
Прекрасные картинные дива...
|
Молчание разным, поверьте, бывает.
Бывает, лирическим и романтичным,
Бывает, без слов и упрёков прощает,
Бывает, суровым и неприличным.
Бывает сухим. Или думами полным,
Бывает шкодливым, загадочно-веским,
И назидательным, даже притворным,
И издевательским, долгим и резким.
Молчание разным, поверьте, бывает,
Цепляет за сердце, уродует душу.
Одних исцеляет, других убивает,
Отсутствием дара услышать и слушать.
|
Пути Господни неисповедимы…
Шла Женщина, которую не ждут,
По липовой аллее… дальше… дальше…
– Ах, если бы случилось всё пораньше!
– Погода изменилась бы, маршрут…
– И где чёрт носит правильных мужчин? –
Два ангела шептались меж собою.
– Весну б сейчас… и встречу Ей подстроить…
– И что это Господь опять молчит?
В карманах удлиненного пальто
Та женщина, меж тем, ладони грея,
Всё шла и шла по липовой аллее
С печальной мыслью: «Кажется, ничто
Не в силах изменить мою судьбу!»
Потом она к щекам прижала руки
И, то ли по привычке, то ль от скуки,
Направо повернула на тропу.
Был месяц март, суббота, пятый час.
Совсем недалеко по переулку
Брёл к парку на вечернюю прогулку
Мужчина – внеурочно в этот раз.
С ним рядом вислоухий спаниель
Кругами бегал с радостью собачьей,
А воздух становился всё прозрачней,
Казалось, даже слышится капель.
Проталины минуя на снегу,
Пёс замер неожиданно пред лужей -
Участок парка был совсем запружен!
Всевышний улыбнулся и вздохнул…
Два ангела молились, не дыша,
В волнении шептали: «Ну, смелее!»
Мужчина развернулся на аллее
И… вправо на тропинку сделал шаг…
***
Мужчина был серьёзен, молчалив,
Прищурившись от солнечного света,
Он ждал весну по крохотным приметам:
По пухлым почкам и осанкам ив,
Сырым ботинкам, мокнущим следам,
По небу, что ему казалось выше,
По танцам голубей на скате крыши,
И блеску глаз спешащих мимо дам.
По мягкости оттаявшей тропы,
Какому-то особенному чувству,
Что заставляло веровать в безумства
И броско выделяться из толпы.
Предчувствие внезапных перемен
Тревожило. Надев на пса ошейник,
И с грустной мыслью – скоро понедельник –
Он вырвался из плена старых стен.
А вот и парк – безлюден, гол и пуст.
Залаял пёс, рванул тропинкой вправо
За одиноко шедшей стройной дамой.
– Сударыня, не бойтесь! Он же трус…
– Да я и не боюсь, а пёс Ваш мил.
Люблю ушастых рыжих спаниелей!
Весна идёт… Вы любите апрели?
И старый парк дыханье затаил…
***
Был месяц март, один из первых дней,
Когда, весны почувствовав дыханье,
Всё замерло в тревожном ожиданье
В голубизне и сумраке теней.
Забытый всеми нами старый парк,
Как нищенка в тряпье – обносках снега –
Не восхищал пушистой боле негой,
А лишь грустил – не защищён и наг.
Когда в него легко вошла она,
То ветер раскачал деревьев ветви,
Как старые несмазанные петли…
Вспорхнувшая пугливо тишина
Под каблучками хрустнула ледком
И эхом разнеслась по закоулкам:
– Весна! Весна! – меж лип светло и гулко
Звенела тишина…
Судьбой влеком
/что, впрочем, он пока ещё не знал/,
С собакой вслед за ней вошёл мужчина,
И ожил парк, казалось, беспричинно.
Луч солнца, отражаясь от зеркал
Ещё замерших луж, скользнул правей,
Учуяв что-то «Рыжий» сделал стойку,
Восторженно повизгивая, бойко
Рванул вослед вдоль парковых аллей,
Чем вызвал чуть испуганное: «Ах!»
У женщины с глазами цвета неба…
Пусть кто-то скажет: байки, дескать, небыль,
Но хочется же сказок, хоть в стихах.
А если не мечтатель ты – не верь!
Но долго по оттаявшей дорожке,
Где шаг прервали дамские сапожки,
Кругами бегал рыжий спаниель…
|
|
| 1 | 2 | 3 | 4 |
|
знакомства
Лента событий
Основное
